Konchalovski hace rato que no monta en Lada - Frank Delgado

Ya no podré leer más ningún libro de esos

De Editorial Raduga, de Editorial Progreso

No podré disfrutar más de aquel Tío Stiopa

De estatura increíble y tan horrible ropa

No te puedo negar que los ojos me arden

Maiakovski ya deja reptar a los cobardes

Y no podré tomar el té negro en las tardes

El teatro Bolshoi aún no ha sido saqueado

Hay Noches de Moscú, crimen organizado

Los Estudios Mosfilm seguro que han cerrado

No me volveré a emocionar con «Siberiada»

Konchalovski hace rato que no monta en Lada

No podré disfrutar de aquellas olimpíadas

Con los soviets ganando todas las medallas

La Kasánkina grita: no me dejen sola

Serguei Bubka se venga, toma Coca Cola

Con Salenko, que juega en la Liga Española

Alguien a mí me preguntó si me había leído «El Capital»:

Sí, pero a mí no me gustó, pues la heroína muere al final

En fin, que no me gusta tanta economía novelada

Que escribió el tal Carlos Marx

Ahora que los censores no pitchean bajito

Ya podemos burlarnos de sus muñequitos

Ahora que los ministros cambiaron las banderas

Podemos hablar mal de su industria ligera

Hoy que llevo en la frente el cuño del vencido

Y me acusan de muros que al fin se han caído

Puedo ser post-moderno, perder el sentido

Renegar de las utopías en que creo

O ensañarme con toda la ley del deseo

Con la momia de Lenin y su Mausoleo

Hoy que sólo del vodka queda la resaca

Yo me niego amor mío, cambiarme la casaca

Hoy que los Konsomoles van pasando de todo

Abrázame mi china, y no me dejes solo

Y mientras Fukuyama repite iracundo

Que estamos ante el fin de la historia del mundo

Mi amigo Benedetti abre el tomo segundo

Alguien a mí me preguntó si me había leído «El Capital»:

Sí, pero a mí no me gustó, pues la heroína muere al final

En fin, que no me sirven estas novelitas de tres tomos

Que escribió el tal Carlos Marx