Поездка В Москву - Беломорканал

Я в столицу приехал из села Кукуево,

Сам я парень ничего, хоть слегка прокуренный.

Победитель жатвы, пашни, соцсоревнования,

Так что бабы ко мне все не без внимания.

Прохожу и гляжу — цапля на дороге,

Вроде девка ничего — грудь, а дальше ноги.

Подхожу, гран-мерси, может папироску,

Иль хотите, пойдем на балет заморский.

Она мне по-мужски: «Подходите, дядя.

Если хочешь чего, то за Бога ради».

Что за голос такой, видно много курит,

А быть может и пьет, и еще балует.

Видно, горло болит… Не печалься, лапа.

Пока вел разговор, все руками лапал,

Что-то масть здесь не та, грудь вдруг отскочила,

А промежду тех ног выросла точила.

«Ах ты конь!», — я кричу, «Ща намылю рожу!

На кого», — говорю, «педик, ты похожий?

Почему у тебя на губах помада?»

А он мне: «Я трансвестит, так по жизни надо.»

Трансвестит, в рот компот, это что такое?

Трансагентство знаю я, что в райцентре строят.

«Транссибирский экспресс» и еще «Трансаэро»,

Ну, а эту байду прям таки не знаю.

Бог такое не простит, это ж надо — трансвестит,

Непонятно только мне, в какое место он свистит.

И зачем, ядрена вошь, он на бабу так похож?

Спьяну спутать можно, хошь или не хошь.

Я теперь проверять баб всех сразу буду,

Петушка-гребешка в жизни не забуду.

Эх, столичная жизнь, ну там и припарки,

А еще говорят, есть там лесбиянки.

Бог такое не простит, это ж надо трансвестит,

Непонятно только мне, в какое место он свистит.

И зачем, ядрена вошь, он на бабу так похож?

Спьяну спутать можно, хошь или не хошь.

О-о-ой.

Во попал…