Le portugais - Joe Dassin

Avec son marteau piqueur

Il creuse le sillon

De la route de demain

Il y met du coeur

Le soleil et le gel

Sont écrits sur ses mains

Le Portugais dans son cire tout rouge

Qui ressemble à un épouvantail

As-tu vu l'étrange laboureur

Des prairies de béton

Et des champs de rocaille?

Il faut en faire des voyages

Il faut en faire du chemin

Ce n’est plus dans son village

Qu’on peut gagner son pain

Loin de son toit, de sa ville

À cinq cent lieux vers le nord

Le soir dans un bidonville

Le Portugais s’endort

Il est arrivé

À la Gare d’Austerlitz

Voilà deux ans déjà

Il n’a qu’une idée

Gagner beaucoup d’argent

Et retourner là-bas

Le Portugais dans son cire tout rouge

Qui ressemble à un épouvantail

Il ne t’entend pas

Il est sur le chemin qui mène au Portugal

Il faut en faire des voyages

Il faut en faire du chemin

Ce n’est plus dans son village

Qu’on peut gagner son pain

Loin de son toit, de sa ville

À cinq cent lieux vers le nord

Le soir dans un bidonville

Le Portugais s’endort