Complaite - Juliette Gréco

J' connaîtrai jamais le bonheur sur terre

Je suis bien trop con

Tout me fait souffrir et tout est misère

Pour moi pauvre con

Tout ce qui commence va trop mal finir

Toujours pour les cons

Tout plaisir s’efface — Après c’est bien pire

Du moins pour les cons

L’angoisse m'étreint, m'étrangle et j’empire

De plus en plus con

Je ne sais que faire ou pleurer ou rire

Comme font les cons

Quelquefois c’est bleu, puis c’est noir de suie

La couleur des cons

On voudrait chanter mais voilà la pluie

Qui arrose les cons

On voudrait danser — le sol est de boue

Pataugent les cons

Nous sommes idiots bouffant la gadoue

Nous sommes des cons

L’amour se balade en un autogyre

Au-dessus des cons

Qui lèvent le nez 'vec un doux sourire

Sourire de cons

Attendant encore la belle aventure

Illusion de cons

Car ils sont réduits à leur seule nature

Nature de cons

Les roses, les fleurs et les clairs de lune

C’est pas pour les cons

Les cons ils y croient mais c’est pour des prunes

Aliment de cons