Testament - Swift Guad, Mani Deïz

Swift Guad, Manï Deiz, liquide alcoolisé

Masterpiece, joue avec le feu, ouais

On finit carbonisé, aight

On dit qu’le rap est mort, à force de fumer des gros tar-pés

Qu’ils venaient d’la rue mais voulaient partir dans les beaux quartiers

Des poumons encrassés, avec des dents carriées

Ses dernières volontés chuchotées à l’oreille du brancardier

Il aimait Grand Marnier il en est dev’nu alcoolo

Mal au coccyx et mal au dos depuis l'époque du marocco

Il était comme un enfant seul qui n’avait pas d’potos

Il avait deux issues, finir au shtar ou à l’hosto

Séquestré, détesté, parce que tout l’monde voulait l’tester

Il avait tellement d’groupies qu’il a attrapé leur MST

Il a cassé sa plume en écrivant des mots fragiles

Il a perdu son encre et rien n’a pu stoppé l’hémorragie

Il fréquentait les salles de sport et soirées VIP

C’est p’t'être les majors qui l’ont kidnappés pour qu’il tapine

C’est un player qui voyait l’avenir dans le jeu d’une rime

Aucune empreinte n’a été prélevée sur les lieux du crime

Assassiné, l’médecin légiste vient pour l’examiner

Beaucoup d’temps passé à rimer dans l’but de l’réanimer

Il est tombé du haut d’une tour ou bien p’t-être qu’il s’est fait poussé

Il était tellement street qu’avec un grec-frites il s’est étouffé

Sa mort est mystérieuse, dure à élucider

Alors j’mène mon enquête, je gratte pour le ressusciter

Il est p’t-être mort d’ennui, il est p’t-être mort déshydraté

Avant, il a souvent fait des tentatives de suicide ratées

Misère tenace, c’est dans la patience que les guerres se gagnent

Il est p’t'être mort en s’noyant au fond d’un verre de sky

Sa sépulture est en béton armé et pierre de taille

C’est parce qu’il arrivait plus à vendre des albums sans faire de caille

C'était un rap rageux, qu’est d’venu racailleux

Des «nique ta mère» sur les cahiers au bénéfice du rap 'skyeux'

Si ta blonde est pulpeuse tu resteras une face de queue

Il voulait juste du buzz et enculer des stars fuckeuses

On dit qu’le rap est mort et ça m’laisse un goût amer

J’ai d’la peine pour ces gosses, et j’ai d’la peine pour sa mère

On dit qu’le rap est mort, j’ai mal pour sa clientèle

Sa mort est instrumentale, mais sûrement pas accidentelle

Quand j’me sens inspiré son fantôme dans la nuit surgit

On dit qu’il est toujours en vie mais qu’il a fait d’la chirurgie

Qu’il ressemble à la variét', à la pop ou l'électro

Qu’il s’est fait mordre par son pitbull parce que la bête avait les crocs

Victime d’un attentat et surtout victime de la mode

Le rap est p’t-être mort avec un cancer de la prod'

Maintenant ça ressemble à un squat avec des toxicos

En ouvrant la boîte de Pandore, le rap est mort on cherche encore

Il s’est taillé les veines ou s’est pendu avec sa chaîne en or

Les coups rendent fort donc il avait des tas d’marques sur le corps

Sur la route du succès, il s’est crashé dans une voiture de sport

Il voulait faire du biff, au lieu d’faire du bon sens

Il a perdu du poids avant d’avoir perdu conscience

Il se vantait de vendre des kilos et des p’tites barrettes

Alors c’est p’t'être les RG qui l’ont fait disparaître

Il était flambeur, il a poussé le j’ton de trop

Il en est mort et maintenant j’ai d’la peine pour ses rej’tons

C’est dans la rue et sur la scène qu’il donnait sa leçon

Maintenant il est comme un corps gisant dans une flaque de son

Il était tout ça, coupable et victime

Il est p’t-être sur une île lointaine avec Tupac et Biggie

Il a p’t-être été asphyxié par du répulsif

Il avait l’blues, il voulait changer d’blase et faire du biff

Pendant des heures il a chanté nos vices comme nos vertus

Un grand rêveur qu’a prit positions pour des causes perdues

C'était toujours les mêmes têtes, toujours les mêmes thèmes récurrents

Alors il s’est mis à bicrave aux écoliers, aux étudiants

Et pour le Top Album, il était souvent perdant

On dit qu’le rap est mort et qu’y’aura personne à son enterrement

Il voulait juste faire le gros son qui perturbe les gens

On dit qu’le rap est mort mais au fond c’est p’t-être qu’une légende